Durante décadas, creció Aethelburg en torno a la Aguja. Acudieron a ella los
mejores canteros, los mejores magos y los mejores artesanos de cuantos reinos
humanos había, no llamados por edictos, sino por la certeza de que allí se hacía
lo que en ninguna otra parte se haría. La torre subió año sobre año, cuarzo
blanco y aleaciones de plata, hasta brillar con una luz que los visitantes
llamaban casi divina sin medir lo que decían. En su cúspide se asentó un orbe de
cristal de tamaño desmedido, tallado con glifos de poder, y el orbe esperó,
vacío, el beso de los soles. Durante todos aquellos años, nadie volvió a
nombrar a Aelara, y Aelara no volvió a hablar.
Llegó el día de la activación con los cielos despejados, como si el mundo
hubiera querido que no faltara luz. Lyandro subió a la cima de su torre, que
era también la cima de su vida, y pronunció las palabras últimas del
encantamiento. El orbe cobró vida y atrajo la luz de los soles en un torrente
que cegaba. Un zumbido grave recorrió la ciudad de cimiento a cornisa. La
energía bajó por los conductos como había sido calculado que bajara, y las
fuentes de Aethelburg manaron luz hecha líquido ante los ojos de un pueblo
entero. Fue durante un instante un triunfo sin reparo. El instante
fue todo lo que duró.
El zumbido no cesó, se ahondó, dejó de ser sonido y se volvió
condición, más absoluto cuanto más se prolongaba. La luz líquida de las calles
vaciló y se retiró. Los magos congregados en la plaza sintieron deshacerse sus
hechizos a medio gesto, y sus mentes quedaron sin aquello con que pensaban la
magia. Como queda sin filo el cuchillo y sin saber por qué cortaba.
Después cayó sobre Eitl'theriburg un silencio que no era ausencia de ruido, sino
ausencia de algo anterior al ruido. No hubo grito que lo llenara, porque el
grito mismo era de las cosas que se habían deshecho. Desde una colina apartada,
el hara lo vio, vio el aura mágica de toda la región plegarse hacia la torre y
desaparecer dentro de ella en un solo instante, sin resto, no hubo
explosión, no hubo fuego, no hubo escombros ni derrumbe ni nada
de cuanto los hombres habían aprendido a temer cuando temían una catástrofe.
Hubo, en su lugar, la nada, que era peor porque no se la podía mirar ni nombrar
como se nombra un enemigo. La profecía cumplida no consoló a la anciana.
Elara bajó de la colina cuando no quedó ya nada que mirar, y no volvió a nombrar
la torre.
Así concluye la segunda parte, el final de la Aguja del Alba aguarda en la
tercera parte.